10 dos Melhores Poemas de Sylvia Plath Todos Devem Saber

(Segera diterjemahkan ke Bahasa Indonesia)

Os melhores poemas de Sylvia Plath

I.

‘Lady Lazarus’. Lázaro é o homem do Novo Testamento que é ressuscitado dos mortos por Jesus. Plath dá ao nome uma reviravolta neste poema, um dos melhores poemas de Plath, ligando-o às suas numerosas tentativas de suicídio. Lady Lazarus’ contém a famosa frase ‘morrer é uma arte’, entre muitas outras linhas e imagens assombrosas e memoráveis.

div> Eu fi-lo novamente.

Um ano em cada dez
Eu consegui–
Uma espécie de milagre ambulante, a minha pele
Brilhante como um abajur nazi,
O meu pé direito
Um pisa-papéis,
A minha cara não tem traços, fino
Juda de linho.

Desaparece do guardanapo
O meu inimigo.
Pavorizo?–
O nariz, o buraco dos olhos, o conjunto completo de dentes?
O hálito azedo
Vai desaparecer num dia.

Em breve, em breve a carne
A caverna comida será
Em casa sobre mim
E eu uma mulher sorridente.
Tenho apenas trinta anos.
E como o gato tenho nove vezes para morrer.
Este é o Número Três.
Que lixo
Aniquilar cada década.
Que milhão de filamentos.
A multidão que quebra amendoins
Entrada para ver
Desembrulhem-me a mão e o pé
A grande tira de chacota.
Cavalheiros, senhoras
Estas são as minhas mãos
Os meus joelhos.
Posso ser pele e osso,
mas, sou a mesma, idêntica mulher.
A primeira vez que aconteceu eu tinha dez.
Foi um acidente.
A segunda vez quis dizer
Para durar e não voltar de todo.
Eu abanei-me
Como uma concha.
Tiveram de chamar e chamar
E apanhar-me os vermes como pérolas pegajosas.
Morrer
É uma arte, como tudo.
Faço-o excepcionalmente bem.
Faço-o para que pareça um inferno.
Faço-o para que pareça real.
Acho que se pode dizer que tenho uma chamada.
É suficientemente fácil fazê-lo numa cela.
É suficientemente fácil fazê-lo e ficar quieto.
É teatral
Voltar em dia largo
Para o mesmo lugar, a mesma cara, o mesmo bruto
Gritar amusado:
‘Um milagre!
Isso deixa-me inconsciente.
Há uma carga
Para a visão das minhas cicatrizes, há uma carga
Para a audição do meu coração
Realmente vai.
E há uma carga, uma carga muito grande
Para uma palavra ou um toque
Or um pouco de sangue
Or um pedaço do meu cabelo ou da minha roupa.
So, então, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.
Sou a sua obra,
Sou o seu valioso,
O bebé de ouro puro
Que se derrete a um grito.
Viro e queimo.
Não penses que subestimo a tua grande preocupação.
Ash, ash-
Picas e mexes.
Carne, osso, não há nada aqui…
Um bolo de sabão,
Uma aliança de casamento,
Um recheio de ouro.
Herr Deus, Herr Lúcifer
Acautela-te
Acautela-te.

Sai das cinzas
Levanto-me com os meus cabelos vermelhos
E como homens como ar

/div>

/div>

div>

Sylvia Plath, “Lady Lazarus” de Collected Poems. Copyright © 1960, 1965, 1971, 1981 pela Herdade de Sylvia Plath. Direito de autor © 1981 por Ted Hughes. Usado com permissão da HarperCollins Publishers.

Source: Collected Poems (HarperCollins Publishers Inc, 1992)

II.

‘Daddy’. Um dos poemas mais famosos de Sylvia Plath, ‘papá’, liga o pai no poema a um oficial nazi, e faz referência ao Holocausto. Variadamente visto como um poema ‘confessional’ altamente autobiográfico e como um relato ficcional extremamente frouxo da relação de Plath com o seu pai (um entomologista e especialista em abelhas que morreu quando Plath tinha apenas oito anos), ‘papá’ continua a gerar muita discussão entre os leitores e críticos de Plath.

Papá

div>

Não fazes, não fazes
Mais, sapato preto
No qual tenho vivido como um pé
Durante trinta anos, pobre e branco,
Quase sem ousar respirar ou Achoo.

papá, tive de te matar.
Moraste antes de eu ter tido tempo-
Mármore-pesado, um saco cheio de Deus,

Estátua horrível com um dedo do pé cinzento
Grande como um selo de Frisco
E uma cabeça no Atlântico bizarro
Onde derrama feijão verde sobre azul
Nas águas da bela Nauset.

Eu costumava rezar para o recuperar.
Ach, du.
Na língua alemã, na cidade polaca
Raspado pelo rolo
De guerras, guerras, guerras.
Mas o nome da cidade é comum.
Meu amigo polaco
Diz que há uma dúzia ou duas.
Por isso nunca consegui dizer onde

div>Põe o teu pé, a tua raiz,

Nunca consegui falar contigo.
A língua presa no meu maxilar.
Está presa numa armadilha de arame farpado.
Ich, ich, ich, ich,
Dificilmente consegui falar.
Pensava que todo o alemão era você.
E a língua obscena
Um motor, um motor
Div>Distribuindo-me como um judeu.
Um judeu a Dachau, Auschwitz, Belsen.
Comecei a falar como um judeu.
Posso muito bem ser judeu.
A neve do Tirol, a cerveja clara de Viena
Não sou muito puro ou verdadeiro.
Com a minha ascendência cigana e a minha estranha sorte
E o meu pacote Taroc e o meu pacote Taroc
Posso ser um pouco judeu.
Eu sempre tive medo de ti,
Com a tua Luftwaffe, o teu gobbledygoo.
E o teu bigode limpo
E o teu olho ariano, azul brilhante.
Panzer-man, panzer-man, O Tu–
Não Deus mas uma suástica
Então preto nenhum céu poderia guinchar.
Cada mulher adora um fascista,
A bota na cara, o bruto
Brute coração de um bruto como tu.
Estás no quadro negro, papá,
Na fotografia que tenho de ti,
Uma fenda no queixo em vez do pé
Mas não menos um diabo para isso, não menos
Menos o homem negro que
Mas o meu belo coração vermelho em dois.
Eu tinha dez anos quando te enterraram.
Aos vinte tentei morrer
E voltar, voltar, voltar para ti.
Pensei que até os ossos fariam.
Mas eles tiraram-me do saco,
E prenderam-me com cola.
E então eu sabia o que fazer.
Fiz um modelo de ti,
Um homem de preto com um olhar Meinkampf
E um amor à prateleira e ao parafuso.
E eu disse que sim, eu faço.
Então papá, estou finalmente acabado.
O telefone preto está desligado pela raiz,
As vozes não conseguem passar.
Se matei um homem, matei dois–/div>

O vampiro que disse que era você
E bebi o meu sangue durante um ano,
Se quiseres saber, mesmo anos.
Pai, podes deitar-te agora.
Há uma estaca no teu coração negro gordo
E os aldeões nunca gostaram de ti.
Estão a dançar e a carimbar em ti.
Eles sempre souberam que eras tu.
Papá, papá, seu bastardo, estou acabado.

Sylvia Plath, “Papá” de Collected Poems. Copyright © 1960, 1965, 1971, 1981 pela Herdade de Sylvia Plath. Copyright © 1981, por Ted Hughes. Usado com permissão da HarperCollins Publishers.

Source: Collected Poems (HarperCollins Publishers Inc, 1992)

III.

‘You’re’. Este poema faz muito mais sentido quando se percebe que o seu título, ‘You’re’, também actua como a primeira palavra de cada uma das afirmações do poema. O significado do poema também se torna mais claro quando nos apercebemos que ‘You’re’ é um poema sobre a gravidez e o nascituro Plath é portador.

You’re

div>

Palhaço, mais feliz nas tuas mãos,
Feet to the stars, e moon-skulled,
Gilled like a fish. Um senso-comum,
Pulmões para baixo no modo dodo,
Embrulhado em si mesmo como um carretel,
Traçar o seu escuro como as corujas fazem.
Mudo como um nabo do Quarto
De Julho ao Dia dos Tolos,
O alto, meu pequeno pão.
Vaga como nevoeiro e procurava como correio.
Mais longe do que a Austrália.

Atlas com costas, o nosso camarão viajado.
Snug como um botão e em casa
Como uma espadilha num jarro de picles.
Um creel de enguias, todas onduladas.
Jumpy como um feijão mexicano.
Direito, como uma soma bem feita.
Uma ardósia limpa, com a sua própria cara em.

IV.

‘Morning Song’. Embora não tenhamos organizado esta selecção dos melhores poemas de Sylvia Plath em qualquer tipo de ordem cronológica (muito menos preferencial), parece apropriado seguir ‘You’re’, um poema sobre a gravidez, com ‘Morning Song’, um poema sobre uma mãe que cuida do seu filho recém-nascido. A ‘Canção da Manhã’ é sobre uma mãe que acorda à noite para cuidar do seu bebé a chorar, e por isso não celebra a beleza do nascer do sol ou uma paisagem esteticamente agradável como se vê ao amanhecer, como alguns dos poemas desta lista. Em vez disso, temos o orador de Plath (baseado em Plath, ela própria uma mãe para uma criança pequena quando escreveu este poema) a tropeçar da cama ‘cow-heavy and floral’ na sua camisa de dormir vitoriana.

Morning Song

Love set you going like a fat gold watch.The midwife slapped your footsoles, and your bald cryTook its place among the elements.Our voices echo, magnifying your arrival. New statue.In a drafty museum, your nakednessShadows our safety. We stand round blankly as walls.I’m no more your motherThan the cloud that distills a mirror to reflect its own slowEffacement at the wind’s hand.All night your moth-breathFlickers among the flat pink roses. I wake to listen:A far sea moves in my ear.One cry, and I stumble from bed, cow-heavy and floralIn my Victorian nightgown.Your mouth opens clean as a cat’s. The window squareWhitens and swallows its dull stars. And now you tryYour handful of notes;The clear vowels rise like balloons.

V.

‘Papoilas em Outubro’. Embora este poema dê um aceno às próprias tentativas de suicídio de Plath (a última das quais, claro, tragicamente, teve sucesso) na sua referência a uma mulher numa ambulância cujo coração é comparado com as papoilas floridas, é, antes de mais nada, um poema em celebração das flores vermelhas brilhantes.

Poppies em Outubro

As nuvens de sol desta manhã não conseguem gerir tais saias.

Nem a mulher na ambulância

Cujo coração vermelho floresce através do casaco tão espantosamente –

Um presente, um presente de amor

Sem qualquer pedido

Por um céu

Palely and flamily

Ignitando os seus monóxidos de carbono, by eyes

Dulled to a halt to a halt under bowlers.

Oh meu Deus, o que sou eu

Que estas bocas tardias devem chorar aberto

Numa floresta de geadas, numa aurora de flores de milho.

Sylvia Plath (27 de Outubro de 1962)

VI.

‘Ariel’. Um dos poemas de Sylvia Plath mais discutidos, “Ariel” descreve uma cavalgada matinal em direcção ao sol, utilizando imagens carregadas de significado e sugestividade. Publicado em Outubro de 1962, apenas quatro meses antes de Plath ter cometido suicídio, ‘Ariel’ tornou-se o poema título no volume póstumo de Plath de 1965, cuja publicação foi supervisionada (controversa) pelo viúvo de Plath, Ted Hughes. (Escolhemos aqui alguns dos melhores poemas de Ted Hughes.)

Ariel

Stasis na escuridão.

Então o azul sem substância
Div>Dor de tor e distâncias.
Sem leão de Deus,
Como crescemos,
Pivote de calcanhares e joelhos!-O sulco
Div>Divid>Divid>Divid>O arco castanho
Div>Do pescoço não consigo apanhar,
Nigger-eye
Berries cast castanhas
Hooks-
Boca de sangue negro doce,
Shadows.
Algo mais
Haulsar-me através do ar-
Coxas, cabelo;
Flakes dos meus calcanhares.

Branco
Godiva, eu despi-
Mãos mortas, cordas mortas.
E agora eu
Espuma ao trigo, um brilho dos mares.
O grito da criança
Melts na parede.
E I
Am a seta,
O orvalho que voa
Suicida, a um com o impulso
No vermelho
Olhar, o caldeirão da manhã.

/div>

VII.

‘Borda’. Este poema, escrito apenas seis dias antes de Plath se ter suicidado em Fevereiro de 1963, foi provavelmente o último poema que ela escreveu. Fittingly – e misteriosamente – é sobre uma mulher morta, cujo corpo foi ‘aperfeiçoado’ na morte (e, presumivelmente, suicídio).

Edge

div>>div>BY SYLVIA PLATH

A mulher é aperfeiçoada.

Sua morte
O corpo usa o sorriso de realização,
A ilusão de uma necessidade grega
Florescências nos pergaminhos da sua toga,
Sua toga nua
Feet parece estar a dizer:
Chegámos até agora, acabou.
Cada criança morta enrolada, uma serpente branca,
Um a cada pequeno
Pitcher de leite, agora vazio.

Div>Div>Ela dobrou
De volta ao seu corpo como pétalas
De uma rosa fechada quando o jardim
Sangra de penas e odores
Das gargantas doces e profundas da flor da noite.

A lua não tem nada de triste,
A partir do seu capuz de osso.
Ela está habituada a este tipo de coisas.
Os seus negros crepitam e arrastam.

div>VIII.

p>’Acordar no Inverno’. Isto pode parecer um poema que descreve uma cena natural, mas de facto ‘Despertar no Inverno’ é sobre um Inverno nuclear. Escrito em 1960 e infundido com elementos da Guerra Fria e ambientalistas, ‘Despertar no Inverno’ oferece uma visão sombria de um Inverno pós-nuclear onde o céu não se parece apenas com estanho – toda a atmosfera tem também um sabor metálico. ‘Despertar no Inverno’ examina a desolação de um Inverno criado pelo homem e não pela natureza – de ‘destruições, aniquilações’.

Despertar no Inverno

Consigo saborear a lata do céu — a verdadeira lata.
A madrugada do Inverno é a cor do metal,
As árvores endurecem no lugar como nervos queimados.
Toda a noite sonhei com destruição, aniquilações,
Uma linha de montagem de gargantas cortadas, e tu e eu,>br>Abaixo no Chevrolet cinzento, bebendo o verde,
Poison de relvados com palas, as pequenas lápides de claquete,
Sem ruído, sobre rodas de borracha, a caminho da estância balnear,omo as varandas ecoavam! Como o sol se iluminou,
Os crânios, os ossos sem fivela virados para a vista,
Espaço! Espaço! A roupa de cama estava a dar tudo.
Pernas de cama derretidas em atitudes terríveis, e as enfermeiras –br>Cada enfermeira remendou a sua alma a uma ferida e desapareceu.
Os convidados mortais não ficaram satisfeitos
Com os quartos, ou os sorrisos, ou as belas plantas de borracha,
Or o mar, a descarnar o seu sentido descascado como a Velha Mãe Morphia.
IX.

‘Atravessar a Água’. A água a ser atravessada neste poema é, antes de mais nada, a fronteira entre os Estados Unidos e o Canadá – mas o poema é também sufocado com imagens de escuridão e negritude que sugerem que outra fronteira, entre a vida e a morte, está também a ser convocada.

Atravessando a Água

br>Lago negro, barco negro, dois negros, pessoas de papel cortado.
Para onde vão as árvores negras que bebem aqui?
As suas sombras devem cobrir o Canadá.Um pouco de luz está a filtrar das flores da água.
As suas folhas não nos querem apressar:
São redondas e planas e cheias de conselhos sombrios.

Mundos frios tremem do remo.
O espírito da escuridão está em nós, está nos peixes.
Um empecilho está a levantar uma mão pálida e de despedida;

p> Estrelas abertas entre os lírios.
Não se cegam com tais sirenes sem expressão?
Este é o silêncio das almas atónitas.br>

X.

p>’A Lua e a Teixoeira’. Neste poema assombroso, Plath usa a Lua como símbolo tanto para a sua melancolia como para a sua mãe, com o teixo a assumir o papel masculino do seu pai. O poema foi escrito em Devon, numa altura em que Plath tentava escrever um poema todos os dias – quando, uma manhã cedo, ela lutava por inspiração, Hughes sugeriu a Plath que escrevesse sobre a vista da janela do seu quarto, que se esqueceu de um adro de igreja próximo. A lua podia ser vista acima do teixo no adro da igreja e o resto é história (literária).p>Esta é a luz da mente, fria e planetária
As árvores da mente são negras. A luz é azul.
As gramíneas descarregam as suas dores nos meus pés como se eu fosse Deus
Pricando os meus tornozelos e murmurando a sua humildade
Névoa húmida e espirituosa habita este lugar.
Separada da minha casa por uma fila de lápides.
Não consigo simplesmente ver para onde há de chegar.p>A lua não é porta. É um rosto por direito próprio,
Branco como um nó e terrivelmente perturbado.
Arrasta o mar atrás dele como um crime negro; é sossegado
Com o O-gape do completo desespero. Eu vivo aqui.
Duas vezes no domingo, os sinos assustam o céu -br> Oito grandes línguas afirmando a Ressurreição
No fim, eles sóbrios cacham os seus nomes.p>A árvore teixo aponta para cima, tem uma forma gótica.
Os olhos levantam-se atrás dela e encontram a lua.
A lua é a minha mãe. Ela não é doce como Maria.
As suas vestes azuis soltam pequenos morcegos e corujas.
Como eu gostaria de acreditar na ternura.-br>A face da efígie, cavalgada por velas,
Dobrar, em particular em mim, os seus olhos suaves.p>Caí muito longe. As nuvens estão a florir
Azul e místico sobre a face das estrelas,
No interior da igreja, os santos serão todos azuis,
Balando nos seus pés delicados sobre os bancos frios,
As suas mãos e rostos rígidos com santidade,
A lua não vê nada disto. Ela é careca e selvagem.
E a mensagem do teixo é negra – negritude e silêncio.

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