10 de los mejores poemas de Sylvia Plath que todo el mundo debería conocer

(Segera diterjemahkan ke Bahasa Indonesia)

Los mejores poemas de Sylvia Plath

I.

‘Lady Lazarus’. Lázaro es el hombre del Nuevo Testamento que es resucitado por Jesús. Plath da una vuelta de tuerca al nombre en este poema, uno de los mejores de Plath, al relacionarlo con sus numerosos intentos de suicidio. ‘Lady Lazarus’ contiene el famoso verso «morir es un arte», entre otros muchos versos e imágenes inquietantes y memorables.

Lo he vuelto a hacer.
Un año de cada diez
Lo consigo–
Una especie de milagro andante, mi piel
Brillante como la pantalla de una lámpara nazi,
Mi pie derecho
Un pisapapeles,
Mi cara un rasgo, fino
Lino judío.
Quita la servilleta
Oh, mi enemigo.
¿Aterrorizo?–
La nariz, las fosas oculares, la dentadura completa?
El aliento agrio
Desaparecerá en un día.
Pronto, pronto la carne
La cueva de la tumba estará
En casa sobre mí
Y yo una mujer sonriente.
Sólo tengo treinta años.
Y como el gato tengo nueve veces para morir.
Este es el número tres.
Qué basura
Aniquilar cada década.
Qué millón de filamentos.
La muchedumbre que machaca cacahuetes
Entra a ver
Me desenvuelve de pies y manos–
El gran strip tease.
Caballeros, señoras
Estas son mis manos
Mis rodillas.
Puede que sea piel y hueso,
Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer.
La primera vez que ocurrió tenía diez años.
Fue un accidente.
La segunda vez quise
Durar y no volver en absoluto.
Me mecí cerrada
Como una concha marina.
Tuvieron que llamar y llamar
Y quitarme los gusanos como perlas pegajosas.
Morir
Es un arte, como todo lo demás.
Lo hago excepcionalmente bien.
Lo hago para que se sienta como un infierno.
Lo hago para que se sienta real.
Supongo que podrías decir que tengo una llamada.
Es bastante fácil hacerlo en una celda.
Es bastante fácil hacerlo y quedarse quieto.
Es el teatral
Regreso en pleno día
Al mismo lugar, la misma cara, el mismo bruto
Grito divertido:
‘¡Un milagro!’
Eso me deja fuera de combate.
Por mirar mis cicatrices, hay un cargo
Por escuchar mi corazón–
Realmente va.
Y hay una carga, una carga muy grande
Por una palabra o un toque
O un poco de sangre
O un trozo de mi pelo o de mi ropa.
Así que, así que, Herr Doktor.
Así que, Herr Enemigo.
Soy tu opus,
Soy tu valioso,
El bebé de oro puro
Que se derrite en un chillido.
Me vuelvo y ardo.
No creas que subestimo tu gran inquietud.
Ceniza, ceniza-
Tú hurgas y revuelves.
Carne, hueso, no hay nada allí–
Un pastel de jabón,
Un anillo de boda,
Un relleno de oro.
Señor Dios, señor Lucifer
Cuidado
Cuidado.
De la ceniza
Surjo con mi pelo rojo
Y me como a los hombres como el aire

Sylvia Plath, «Lady Lazarus» de Collected Poems. Copyright © 1960, 1965, 1971, 1981 por el Patrimonio de Sylvia Plath. Derechos de autor © 1981 de Ted Hughes. Utilizado con permiso de la editorial HarperCollins.
Fuente: Collected Poems (HarperCollins Publishers Inc, 1992)

II.

‘Daddy’. Uno de los poemas más famosos de Sylvia Plath, «Daddy», relaciona de forma controvertida al padre del poema con un oficial nazi y hace referencia al Holocausto. Considerado como un poema autobiográfico «confesional» o como un relato ficticio de la relación de Plath con su padre (un entomólogo y experto en abejas que murió cuando Plath tenía sólo ocho años), «Papá» sigue generando un gran debate entre los lectores y críticos de Plath.

Papá

No haces, no haces
Más, zapato negro
En el que he vivido como un pie
Durante treinta años, pobre y blanco,
Apenas se atreve a respirar o Achoo.
Papá, he tenido que matarte.
Moriste antes de que tuviera tiempo–
Por el peso del mármol, una bolsa llena de Dios,
Estatua espantosa con un dedo del pie gris
Grande como una foca de Frisco
Y una cabeza en el extraño Atlántico
Donde vierte el verde de la judía sobre el azul
En las aguas del hermoso Nauset.
Solía rezar para recuperarte.
Ach, du.
En la lengua alemana, en el pueblo polaco
Raspado por el rodillo
De guerras, guerras, guerras.
Pero el nombre del pueblo es común.
Mi amigo polaco
Dice que hay una docena o dos.
Así que nunca pude saber dónde
Ponías tu pie, tu raíz,
Nunca pude hablar contigo.
La lengua se me atascó en la mandíbula.
Se atascó en un cepo de púas.
Ich, ich, ich, ich,
Apenas podía hablar.
Pensé que todos los alemanes eran tú.
Y el lenguaje obsceno
Un motor, un motor
Contándome como un judío.
Un judío a Dachau, Auschwitz, Belsen.
Empecé a hablar como un judío.
Creo que puedo ser un judío.
Las nieves del Tirol, la clara cerveza de Viena
No son muy puras ni verdaderas.
Con mi ancestro gitano y mi extraña suerte
Y mi manada de Taroc y mi manada de Taroc
Puedo ser un poco judío.
Siempre te he tenido miedo,
Con tu Luftwaffe, tu gilipollez.
Y tu pulcro bigote
Y tu ojo ario, azul brillante.
Hombre panzer, hombre panzer, oh tú…
No es Dios sino una esvástica
Tan negra que ningún cielo podría atravesarla.
Toda mujer adora a un fascista,
La bota en la cara, el corazón bruto
Bruto de un bruto como tú.
Estás en la pizarra, papá,
En la foto que tengo de ti,
Una hendidura en la barbilla en lugar del pie
Pero no menos diablo por eso, no
Ni menos el negro que
Partió en dos mi bonito corazón rojo.
Tenía diez años cuando te enterraron.
A los veinte intenté morir
Y volver, volver, volver a ti.
Pensé que hasta los huesos servirían.
Pero me sacaron del saco,
Y me pegaron con pegamento.
Y entonces supe qué hacer.
Hice un modelo de ti,
Un hombre de negro con una mirada de Meinkampf
Y un amor por el potro y el tornillo.
Y dije que sí, que sí.
Así que papá, por fin he terminado.
El teléfono negro está apagado de raíz,
Las voces no pueden pasar.
Si he matado a un hombre, he matado a dos–
El vampiro que dijo ser tú
Y bebió mi sangre durante un año,
Siete años, si quieres saberlo.
Papá, ya puedes recostarte.
Hay una estaca en tu gordo y negro corazón
Y nunca les gustaste a los aldeanos.
Están bailando y pisoteándote.
Siempre supieron que eras tú.
Papá, papá, bastardo, he terminado.
Sylvia Plath, «Daddy» de Collected Poems. Copyright © 1960, 1965, 1971, 1981 por el patrimonio de Sylvia Plath. Derechos de autor © 1981 de Ted Hughes. Utilizado con permiso de la editorial HarperCollins.
Fuente: Collected Poems (HarperCollins Publishers Inc, 1992)

III.

‘You’re’. Este poema tiene mucho más sentido cuando uno se da cuenta de que su título, «You’re», también actúa como la primera palabra de cada una de las afirmaciones del poema. El significado del poema también se aclara cuando nos damos cuenta de que «You’re» es un poema sobre el embarazo y el hijo no nacido que Plath está esperando.

Eres

Como un payaso, más feliz en tus manos,
Con los pies en las estrellas, y con el cráneo en la luna,
Con las agallas como un pez. Un sentido común
Pulgares abajo en el modo del dodo.
Envuelto en ti mismo como un carrete,
Arrastrando tu oscuridad como los búhos.
Mudo como un nabo desde el Cuatro
De julio al Día de los Inocentes,
Oh, alto-risa, mi pequeño pan.
Vago como la niebla y buscado como el correo.
Más lejos que Australia.
Atlas de lomo doblado, nuestro langostino viajero.
Como un capullo y en casa
Como un espadín en una jarra de encurtidos.
Una cremallera de anguilas, todo ondas.
Balanceado como un frijol mexicano.
Como una suma bien hecha.
Una pizarra limpia, con su propia cara.

IV.

‘Morning Song’. Aunque no hemos organizado esta selección de los mejores poemas de Sylvia Plath en ningún tipo de orden cronológico (y mucho menos preferencial), nos parece adecuado seguir a «You’re», un poema sobre el embarazo, con «Morning Song», un poema sobre una madre que atiende a su hijo recién nacido. Morning Song» trata de una madre que se despierta por la noche para atender a su bebé que llora, por lo que no celebra la belleza del amanecer o un paisaje estético visto al amanecer, como algunos de los poemas de esta lista. En su lugar, tenemos a la hablante de Plath (basada en Plath, que era madre de un niño pequeño cuando escribió este poema) saliendo a trompicones de la cama «con peso de vaca y flores» en su camisón victoriano.

Canción de la mañana

Love set you going like a fat gold watch.The midwife slapped your footsoles, and your bald cryTook its place among the elements.Our voices echo, magnifying your arrival. New statue.In a drafty museum, your nakednessShadows our safety. We stand round blankly as walls.I’m no more your motherThan the cloud that distills a mirror to reflect its own slowEffacement at the wind’s hand.All night your moth-breathFlickers among the flat pink roses. I wake to listen:A far sea moves in my ear.One cry, and I stumble from bed, cow-heavy and floralIn my Victorian nightgown.Your mouth opens clean as a cat’s. The window squareWhitens and swallows its dull stars. And now you tryYour handful of notes;The clear vowels rise like balloons.

V.

‘Amapolas en octubre’. Aunque este poema hace un guiño a los propios intentos de suicidio de Plath (el último de los cuales, por supuesto, fue trágicamente exitoso) en su referencia a una mujer en una ambulancia cuyo corazón es comparado con las amapolas en flor, es, ante todo, un poema de celebración de las brillantes flores rojas.

Amapolas en octubre

Incluso las nubes del sol de esta mañana no pueden con tales faldas.

Ni la mujer de la ambulancia

Cuyo corazón rojo florece a través de su abrigo tan asombrosamente –

Un regalo, un regalo de amor

Totalmente no pedido

Por un cielo

Paladino y flamígero

Ignorando sus monóxidos de carbono, por los ojos

Se apagan bajo los bolos.

Oh Dios mío, qué soy

Que estas bocas tardías lloren abiertas

En un bosque de heladas, en un amanecer de acianos.

Sylvia Plath (27 de octubre de 1962)

VI.

‘Ariel’. Uno de los poemas más comentados de Sylvia Plath, ‘Ariel’ describe un paseo a caballo de madrugada hacia el sol, utilizando una imaginería cargada de significado y sugestión. Publicado en octubre de 1962, sólo cuatro meses antes de que Plath se suicidara, «Ariel» se convirtió en el poema que da título al volumen póstumo de Plath de 1965, cuya publicación fue supervisada (polémicamente) por el viudo de Plath, Ted Hughes. (Hemos escogido algunos de los mejores poemas de Ted Hughes aquí.)

Ariel

Stasis en la oscuridad.
Entonces el azul sin sustancia
Vertido de tor y distancias.
La leona de Dios,
Cómo crecemos uno,
¡Pivote de talones y rodillas!-El surco
Se divide y pasa, hermana a
El arco pardo
Del cuello que no puedo coger,
Ojo de negro
Berries arrojados oscuros
Golpes-
Bocados de sangre dulce negra,
Sombras.
Algo más
Me arrastra por el aire-
Muslos, pelo;
Escarcha de mis talones.
Blanco
Godiva, me desprendo-
Manos muertas, cuerdas muertas.
Y ahora yo
Espuma al trigo, un brillo de mares.
El llanto del niño
Se funde en la pared.
Y yo
Soy la flecha,
El rocío que vuela
Suicida, al unísono con la pulsión
En el rojo
Ojo, el caldero de la mañana.
VII.

‘Borde’. Este poema, escrito sólo seis días antes de que Plath se suicidara en febrero de 1963, fue probablemente el último que escribió. De forma muy apropiada -e inquietante- trata de una mujer muerta, cuyo cuerpo ha sido «perfeccionado» en la muerte (y, presumiblemente, en el suicidio).

Edge

POR SYLVIA PLATH
La mujer está perfeccionada.
Su cuerpo muerto
Lleva la sonrisa del logro,
La ilusión de una necesidad griega
Fluye en las volutas de su toga,
Sus pies desnudos
Parecen decir:
Hemos llegado tan lejos, que se acabó.
Cada niño muerto enroscado, una serpiente blanca,
Una en cada pequeña
Jarra de leche, ahora vacía.
Los ha doblado
De nuevo en su cuerpo como pétalos
De una rosa cercana cuando el jardín
Se endurece y los olores sangran
De las dulces y profundas gargantas de la flor nocturna.
La luna no tiene nada por lo que estar triste,
Mirando desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crujen y se arrastran.
VIII.

«Despertar en invierno». Puede parecer un poema que describe una escena natural, pero en realidad «Waking in Winter» trata de un invierno nuclear. Escrito en 1960 e impregnado de elementos ecologistas y de la Guerra Fría, «Waking in Winter» ofrece una sombría visión de un invierno postnuclear en el que el cielo no sólo parece de hojalata, sino que toda la atmósfera tiene un sabor metálico. ‘Waking in Winter’ examina lo sombrío de un invierno creado por el hombre y no por la naturaleza – de «destrucciones, aniquilaciones».

Waking In Winter

Puedo saborear el estaño del cielo – el verdadero estaño.
El amanecer de invierno es del color del metal,
Los árboles se endurecen en su lugar como nervios quemados.
Toda la noche he soñado con destrucción, aniquilaciones,
Una cadena de montaje de gargantas cortadas, y tú y yo
Andando en el gris Chevrolet, bebiendo el verde
Veneno de los céspedes aquietados, las pequeñas lápidas de tablas de madera,
Sin ropa, sobre ruedas de goma, camino del balneario.
¡Cómo resonaban los balcones! ¡Cómo el sol iluminaba
Las calaveras, los huesos desabrochados frente a la vista!
¡Espacio! ¡Espacio! La ropa de cama se rendía por completo.
Las piernas de los catres se derretían en actitudes terribles, y las enfermeras–
Cada enfermera remendaba su alma a una herida y desaparecía.
Los huéspedes mortales no habían quedado satisfechos
Con las habitaciones, ni con las sonrisas, ni con las hermosas plantas de caucho,
O con el mar, acallando su sentido pelado como la vieja madre Morfea.
IX.

‘Cruzando el agua’. El agua que se cruza en este poema es, ante todo, la frontera entre Estados Unidos y Canadá – pero el poema está también impregnado de imágenes de oscuridad y negrura que sugieren que también se convoca otra frontera, entre la vida y la muerte.

Cruzando el agua

Lago negro, barca negra, dos personas negras, de papel recortado.
¿A dónde van los árboles negros que beben aquí?
Sus sombras deben cubrir Canadá.Un poco de luz se filtra desde las flores del agua.
Sus hojas no desean que nos apresuremos:
Son redondas y planas y están llenas de consejos oscuros.
Mundos fríos se agitan desde el remo.
El espíritu de la negrura está en nosotros, está en los peces.
Un enganche levanta una mano valedora, pálida;

Las estrellas se abren entre los lirios.
¿No te ciegan esas sirenas inexpresivas?
Este es el silencio de las almas asombradas.

X.

‘La luna y el tejo’. En este inquietante poema, Plath utiliza la luna como símbolo tanto de su melancolía como de su madre, y el tejo asume el papel masculino de su padre. El poema fue escrito en Devon, en una época en la que Plath intentaba escribir un poema cada día; una mañana temprano, cuando le costaba inspirarse, Hughes le sugirió que escribiera sobre la vista que había desde la ventana de su habitación, que daba a un cementerio cercano. La luna se veía por encima del tejo del cementerio y el resto es historia (literaria).

Esta es la luz de la mente, fría y planetaria
Los árboles de la mente son negros. La luz es azul.
Las hierbas descargan sus penas sobre mis pies como si yo fuera Dios
Raspando mis tobillos y murmurando su humildad
Nieblas humeantes y espirituosas habitan este lugar.
Separado de mi casa por una hilera de lápidas.
Simplemente no veo dónde hay que llegar.

La luna no es una puerta. Es un rostro en sí mismo,
Blanco como un nudillo y terriblemente molesto.
Arrastra el mar tras de sí como un oscuro crimen; es silencioso
Con la o-gape de la completa desesperación. Yo vivo aquí.
El domingo, dos veces, las campanas sobresaltan el cielo –
Ocho grandes lenguas que afirman la Resurrección
Al final, cantan sobriamente sus nombres.

El tejo apunta hacia arriba, tiene una forma gótica.
Los ojos se alzan tras él y encuentran la luna.
La luna es mi madre. No es dulce como María.
Sus ropajes azules desatan pequeños murciélagos y búhos.
Cómo quisiera creer en la ternura –
El rostro de la efigie, dulcificado por las velas,
Inclinando, sobre mí en particular, sus ojos suaves.

He caído mucho. Las nubes florecen
Azul y mística sobre el rostro de las estrellas
Dentro de la iglesia, los santos serán todos azules,
Flotando en sus delicados pies sobre los fríos bancos,
Sus manos y rostros rígidos de santidad.
La luna no ve nada de esto. Ella es calva y salvaje.
Y el mensaje del tejo es la negrura – la negrura y el silencio.

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